◎ 赵炳庭

雪落在1940年的年轮上，

把长白山的骨骼冻得咔咔作响。

你用冻成紫黑色的手指，

在林海雪原竖起坐标。

每一道年轮都刻着抗联的番号，

枪膛里的余温还没散尽，

就被零下四十度的寒风啃噬。

那些打光的子弹壳，

在雪地里泛着白光，

像无数双没来得及闭上的眼睛。

劝降书在寒风里卷成纸蝶，

翻译官的声音，裹着蜜饯的诱饵：

“满洲国的冬天很长，杨司令，

你看这山、这林，都是皇军的了。”

你笑着，喉管里滚出冰碴的响，

像长白山在咳嗽：

“我是中国人！”

五个字，每个都带着锋刃。

子弹穿透胸膛时，

你仍保持着射击的姿势，

雪落在睫毛上，瞬间成霜，

像给未瞑的眼，戴上一层

透明的、不跪的勋章。

敌人剖开你的腹腔，

胃袋空空，只盛着

草根、树皮和棉絮，

早被热血焐成灰烬。

现在的长白山，

松鼠正把松果藏进树洞，

阳光漫过纪念碑的肩章。

有人指着地图上的某个点说，

看，那是杨靖宇。

你的名字还在生长，

根须扎进每一寸，

曾被鲜血浸泡过的土壤。